No es para tanto
querido "poeta"
de palabras dificiles
ideas magnanimas
en encadenamientos sintacticos
kilometricos
y muchas veces desordenadas
El Olímpo, los Arcángles
las rosas (con espinas)
sobre cuadernos de terciopelo
Ni psyche, ni caliope
en las remembranzas
de los eruditos
habitantes de
crepusculos con cefiros
ardientes, en los sacrilegos
yerros de las imposibles
epifanias...
(Ya lo ves
El exceso de finura
carece siempre de gracia)
La poesia
esta infinitamente
mas presente
en la simpleza
del efimero raid
de una lagrima rodante
en la luz que entra
por la ventana
en mi habitacion
por las mañanas
en un beso
en la mejilla
con la potencia
y el cariño de
querer mejor estrellarse
entre los labios.
En la mano tendida
del amigo
esperando, ademas de ayudar
simplemente nada
En la voz de los ancianos
implorando
el retorno
de la era del amor
después de haber caminado
sobre el fuego de la vida
Esta en todo la poesía
No solo en la embriaguez
de los suspiros
que arrojan sobre los mortales
las musas.
Esta quizás, según mi tesis
después de haber palpado
(puedo por fin
decirlo)
este terrible
y hermoso mundo
en los silencios
en los resquicios
en lo imposible
que se cuela sin decirlo
entre palabras.
