Muchas veces,
diría que casi todas,
los sueños son
como esa luna burlona,
que se pavonea
amarilla y lujuriosa
sobre los tejados.
(Y no mucho después
transmuta en una verruga diminuta
pálida, ignota, inalcanzable,
entre la tragedia muda
de la noche)
Quedan así mis brazos,
desvalidos
siempre abiertos
tratando de atrapar mis anhelos.
Pero eso es lo que son:
solo sueños.
Y se escabullen.
Porque están hechos
en su mayoría
con la ingrata materia de lo imposible.
