La cantidad de preguntas
No es en si, un problema
La cuestión, es la fuerza
Que tienen esas pocas
Con cuyas pobres respuestas
Ensayamos la vida

Dónde estamos, estuvimos
Y estaremos
La filosofía que, después de viejos
Descubrimos en un si, en un no
La violencia del silencio
O Si el amor, es solo un evento

La pedagogía de las traiciones
El sinsabor de tantos sueños
La ilusión, como vicio e instrumento
La crueldad, como si fuera un juego de salón
Se van entendiendo
Mientras se consumen uno tras del otro, los momentos

No hay capacidad de reflexión que valga
Ni sabiduría que sirva de autopista
Sabe hacer, como nadie, el idiota
Si faltarle, aún con su ignorancia,  casa y abrigo
Mientras desnudos y desesperados, corremos
Los correctos, que presumimos seguir la senda del bien.